Рискнём-с....ну что ж....
Название: Увы (Кофе)
Автор: Dein Preussen |Tsuki no Tireira| тут -
Tireira Бета: самосуд (с)
Фэндом: Hetalia: Axis Powers
Персонажи: Пруссия/тот самый ОН, Пролётом: пьяный гитарист-афганец Костик этажом выше, припарошные старушка и дедок из соседних квартир.
Рейтинг: PG-13
Жанры: Ангст, Эксперимент, Философия, Психология, Повседневность, Слэш (яой), Songfic
Предупреждения: OOC, Нецензурная лексика
Размер: Мини, 3 страницы
Статус: закончен
Дисклеймер: Я не я та хата не моя! Це все Хімка накорячив! (с)
Описание:Ночь, гитарист этажом выше, Пруссия и кофе....а ещё загадочный ОН © Увижу плагиат - убью...
Посвящение: Клод-кохай (и тут это не укр. глагол), это всё для Вас!
Публикация на других ресурсах: ЗАПРЕЩЕНО!
Примечания автора: Мне интересно услышать, кого предложите Вы, читатель.
Собственно та самая песня, которая тематична и упоминается в тексте.
КофеВ очередной раз Пруссии не спалось. Хотя, в каком месте УЖЕ Пруссии? Калининградская область...И старый боевой друг-брат Калининград, который Кёнигсберг, который его разлюбезный Гилбирд - единственное утешение тут.... Было. Хотя, тут было Великому и Ужасному упрекать некого - его личное дело и решение.
Итак, Гилберту не спалось. Стены в панельной многоэтажке-брежневке были на столько тонкие, что он без труда слышал, как в час ночи полоумная старуха в соседней квартире купает свою собаку и кошку одновременно, этажом выше играет на гитаре афганец-алкоголик, отсидевший недавно срок за убийство, а в квартире слева чётко слышны звуки оперы, играющей на старом-старом патефоне деда Зигфрида, одного из тех немногих немцев, которых не депортировали после перехода города под контроль Союза. В общем, полная какофония и никакого покоя. Даже дико орущий голосом Тиля Линдерманна МР-3, подаренный Западом на прошлое Рождество, не спасал.
Плюнув на всё, альбинос медленно сполз с раскладного дивана-малютки, который служил ему кроватью, поправил сползшие чёрные, в жёлтую птичку, семейники и направился на кухню.
Само жилище некогда великой державы было предельно скромным. Двухкомнатная квартира советского классического образца 80-х годов 20-го века, всё те же обои, что и были наклеены на панели при постройке, узкий коридорчик с тонким стоптанным линолеумом цвета «Сюрприза Дофина» или «Детской неожиданности», стекла на белой четырёхстворчатой двери в гостиную, в которой из мебели были диван, бюро с посудой и теливизор на треногом столике, которые были умещены на поетом молью «типа персидском» ковре, были едва не старше самого дома, уже были сильно потемневшие и засаленные, как не полировал их прус, шкаф-стенка, который шёл от самой комнаты до входной двери смотрелся крайне ново, смотря на всё остальное, ну а кухня, хоть и была предельно вычищена скурпулёзным Великим, всё равно показывала всю убогость существования хозяина холодильником «Донбасс» и набором мебели «Малютка».
- Где этот, мать его, кофе...!? - проползя, именно так верно будет сказать, Гилберт тут же залез в первый попавшийся шкафчик.
Единственным, что помогало Байльдшмидту от бессонницы, был кофе. Турка натурального, лично сваренного кофе, в который бросался при приготовлении кусочек чёрного шоколада, была истинным раем для мужчины.
Игра афганца Костика была слышна и тут. Это уже не раздражало, в отсутствии других шумов, а наоборот успокаивало, пока красноглаз рыскал по кухне в поисках турки и пакета молотого натурального кофе. Правда, вместо кофе ему попался пакет с кормом для птиц.
- Надо было выкинуть год назад.... - буркнул Гил, крутя в руках жёлтую пачечку с попугайчиком.
Да, его птиц мирно умер у него на подушке год назад по причине старости. Хотя это уже отдельный разговор, как этот крепкий мужчина рыдал над птичкой.
- Так, кофе-кофе... - откинув пачку в шкаф вместе с не лучшими воспоминаниями, он продолжил искать необходимую коробочку.
***
Спустя пол часа альбинос всё же сварил себе кофе и смаковал его, усевшись на табуретке и поджав колени к груди. Весьма «в тему» была игра Костика.
- И ты, и я
Изнасилованы собой.
И ты, и я -
Мы ищем место на солнце.
Не видит нас небо, не просит....
- Действительно... - усмехался прусак. - Вот только в нашем случае, - он прикрыл глаза, будто представляя себе своего собеседника, того, кто наглухо у него застрял в сердце, - мы изнасилованы друг другом. Такова наша история....общая.
А алкоголик продолжал петь:
- Наш путь нарисован,
Никто нас не спросит,
Куда нам идти.
Наши поиски тщетны,
Желанья заветны...
- Да...нас не спрашивали, что мы чувствовали - гнали в шеи на фронты, если хотели - сталкивали лбами, хотели - в который раз лебезили на манер братства народов.
Экс-Пруссия снова сделал очередной глоток кофе.
- Оставь меня -
Я сам пойду.
Оставь меня -
И я найду...
- Надо будет узнать название песни и дать тебе послушать...ты говорил мне это, говорил. Но я не отпускаю....и чёрта с два отпущу!
- Тянет одиночество петлю мою.
Среди черно-белых вечно на краю.
Пустота накрыла вязью нежный цветок -
Это не сон.
В ответ на эти слова только звякнула об стол чашка. Да, как подмечено - ведь так давно «седой чёрт» чуть не вздёрнулся, когда ОН культурно так попросил его оставить ЕГО в одиночестве...хоть не на долго.
- Я тебя оставлю с жизнью в унисон,
Ты меня не поймешь,
Я себе не прощу.
Ты открытая дверь,
Но я выход ищу.
- Да черта с два ты меня поймёшь, если я ляпну, что ты мне дорог больше, чем можешь представить... - прошипел тихо алоглазый. - Но я всё равно, и правда, искал все эти годы хоть какой выход....хоть в том же алкоголе...
- Гвозди давят мне в грудь,
Пустота темноты...
Я с несчастьем иду, не ходи с ним и ты.
Я себя не пойму
Я СЕБЯ НЕ ПРОЩУ.
- КОСТИК! СУКА! ЗАКРОЙ УЖЕ ПАСТЬ И ХВАТИТ ПЕТЬ СВОЮ ХЕРНЮ! - схватив стоящую у входа швабру, едва не плачущий прусак застучал ей по потолку.
- Иди нахер! - послышалось сверху.
Отшвырнув деревяху в стену, мужчина прошагал быстро в спальню и плюхнулся на кровать. Было отвратительно.
Ведь он и правда был не готов себя простить за все те глупости, мерзости, которые он ему наговорил при их прошлом разговоре.
Единственное, чего хотелось - набрать номер и попросить приехать. Ведь ОН запросто это сделает, не смотря ни на что.
Порыскав по тёмному помещению с неясной мебелью, Байльдшмидт таки нашёл телефон, старенький такой Нокиа, набрал номер и поднёс его к уху. Правда, после первого гудка, трубку взяли и альбинос затаил дыхание, услышав такой родной голос:
- Откроешь? Я стою у тебя под дверью....И не уди...
Что «не уди...» собеседник договорить не успел, так как телефон был отброшен в стену, а дверь тут же распахнута, повисшим на шее гостя прусом.
- Ванечка....кофе будешь?
И, в качестве довеска, вот это (хоть и не совсем тематически подходит к этому фику, но близко):
как бы арт
*пошла качать песню*
Sanura-sama, спасибо)
Tireira, рискуйте почаще. )
И наводите на неплохую музыку.потом, как нибудь, при наборе нужного числа наглостиNare. Winterborn., с бетой проблемы (как всегда, в принципе), а у самой глаза не находят (из-за дурацкой привычки не искать ошибки ещё со школы). Учтём и исправимся)
Автору низкий поклон за шикарную мини-историю.
*почапал качать песню*
Вот только это не мини, а одна работа из трёх, первая в хронологии трилогии. Ещё одна часть чисто моя есть и одна в соавторстве с Клод-кохай.
(задрот на пейринг РуПру, ибо сам косплеит пруссака, а Раша у нас очень мил ^__^)
И тут выкладки остального нет (только фикбук)
(ещё один брат-шиппер...х) Вот только я не под прусса кошу, вопреки нику, а под Рашу...)*начинает зреть коварный план*
оо"
"какое страшное коварство..." (с) на забытого классика
Ждём-с.
Да-да, я такой Х)) Канон обязывает быть троллем (с)
*представляет как сосед её поёт*
*передёрнул затвор двухстволки*
еслиб над моей царской башней кто-то пел такую прелесть голосом, как вы описали, яб снил ирода прям сквозь потолок =3=
хд Вот вам и жизня в брежневке. Тут всё реалистично х)